去香港前，李晨去了一趟濠畔街。

老蔡的工作室在半地下室，走进去要下七八级台阶，门口挂着块牌子，写着“老蔡工作室”

。

推门进去，一股皮料味扑面而来，混着胶水味和烟味。

老蔡坐在案子后面，戴着老花镜，手里拿着一把介刀，正在打版。

“来了。”

“蔡师傅。”

“坐。”

李晨在旁边那张高脚凳上坐下。

案子上摊着一张纸格，旁边放着几块皮料，颜色深浅不一。

老蔡没抬头，划刀在纸上走，走一段，转个弯，再走一段。

“听说你要去香港？”

“下周去。”

“跟玛丽？”

“对。”

老蔡把介刀搁下，摘了老花镜，揉了揉眼睛。

“好事。”

“蔡师傅，我今天来，是想听你讲两句。”

“讲什么？”

“讲你这个人怎么看这个事。”

老蔡笑了一下，拿起桌上的烟盒，抽出一根，点上。

吸了一口，靠在椅背上。

“李晨，我跟你讲句实话。”

“你讲。”

“像我这种人，是属于有点自己的想法跟本事，但对于外面世界怎么变化都持无所谓态度的。”

老蔡弹了弹烟灰。

“有一句话讲得好，你对这个世界无所求，这个世界就拿你没有办法。

我今年六十多，打了一辈子版，什么没见过？香港师傅拿八千港币的时候，我在打版。

东莞厂里拿四五百的时候，我还在打版。

现在你来找我，我还是在打版。

钱多钱少，我无所谓。

名大名小，我无所谓。

我就喜欢这个活，一辈子干这个活，够了。”

“所以你什么都不图。”

“对，什么都不图。”

老蔡把烟吸了一口，“你不一样。”

“哪里不一样？”

“你还年轻。”

老蔡把烟摁灭，“你二十五岁，读过书，做过老师，做过工人，跑过档口，开过厂。

你现在手里有三个档口，一个厂，一条a货线。

你还有更广阔的未来，不能跟我一样，一辈子在一个半地下室里打版。”

“蔡师傅，你这话讲得，像是要赶我走。”

“我赶你走什么。”

老蔡笑了一下，“我是在告诉你，你身边有个人，你要用好。”

“谁？”

“玛丽。”

老蔡把身体往前倾了一点。

“这个女人，见过的，想过的，比一般人多的多。

她去过香港，去过新加坡，去过日本，去过欧洲。

她见过钱怎么花，见过人怎么活，见过品牌怎么做。

她可以成为你人生的导师。”

“导师。”

“对，导师。”

老蔡把桌上的纸格收起来，“你现在缺的不是手艺，手艺你已经有了。

你缺的是眼界。

眼界这个东西，不是读书能读出来的，得走出去看，玛丽能带你出去看。”

李晨没接话，看着案子上那块皮料。

老蔡拿起那块皮料，翻了翻。

“李晨，我跟你讲个事。”

“你讲。”

“一个人最痛苦的事情是什么？”

“什么？”

“是你的认知已经走出了原来的阶层，却被现实困在原地。”

老蔡把皮料放下，“你看懂了很多东西，却改变不了自己的处境。

你不再认同身边大多数人的观念，却又很难真正脱离当前环境。

向下无法兼容，向上走投无路。”

李晨抬起头。

“最残忍的清醒，叫做进退两难。”

老蔡把这句话讲得很慢。

“卡尔·荣格说过，没有一种觉醒是不带着痛苦的。

这份煎熬，正是觉醒的代价。

当你的思想挣脱圈层束缚，肉身却被现实枷锁禁锢，认知与现实的割裂，便会生出无尽内耗。”

“蔡师傅，你这些话……”

“你听我讲完。”

老蔡把手抬了一下，“加缪在西西弗斯神话里说，真正严肃的哲学问题只有一个，判断生活是否值得。

经历进退两难的清醒者，日日都在直面这个命题。

你看到了身边的平庸琐碎，却没有能力突破现状。

清醒不是救赎，反倒成了持续折磨自己的利刃。”

李晨把两只手搁在膝盖上，攥了一下。

“尼采也说过，高级的哲人独处并非偏爱孤独，而是世间难寻同类。